FRANCIS.
Depuis environ une semaine, j'ai un nouvel ami. Il s'appelle Francis, enfin, disons que c'est moi qui l'appelle comme ça parc que je ne connais pas son véritable nom (peut-être Jean-Phillipe, Xavier, voir même Christine ou Sabrina, qui sait?)
Francis et moi, on est comme les deux doigts restants de la main d'un menuisier qui aurait eu un accident de scie circulaire. In-sé-pa-ra-bles!!! Je prends même mes douches avec!
Faut que je vous raconte. Il mesure environ 3 millimètres et ressemble (toutes proportions gardées) à une crêpe jambon-champignons surgelée, ou ces fromages de chèvre en brique dont la croûte est enduite de cendre grise. Vous voyez? Francis est gris, entre l'anthracite et le gris souris, avec un petit losange blanc dessiné sur le dos.
Il ne bouge pas très vite, et parcours environ un centimètre par heure, c'est pas beaucoup.
Il habite dans la salle de bain, principalement dans l'angle de mur et du plafond au-dessus de la baignoire. Des fois, il descends jusqu'à moi pour me dire bonjour. il s'aventure pas trop bas, des fois que le jet de la douche emporte mon ami dans le tout-à-l'égout! Brrr... cette pensée horrible m'arrache des frissons! Francis stoppe juste à la limite des carreaux qui entourent la baignoire. Il reste là, pendant que je prends ma douche, que je me shampouine le fion. Je lui parle, je lui raconte des trucs et je sais qu'il me comprends car je me penche sur lui, et alors il sort une petite trompe minuscule de dessous sa carapace en forme de crêpe Findus. Il tâte, il hume, il frétille de la trompe et bouge un peu. c'est un mec réceptif, Francis. C'est mon ami.
Un jour, je le mettrais dans une petite boite d'allumettes et on ira se faire la tournée des grands ducs! Le marathon de Paris bis!! Et quand tous les bars de Paris seront fermés (c'est à dire tôt, c'est à dire 1H30/ 2H00 du mat (quelle honte!)) on ira chanter des chansons paillardes sur les quais, on vomira tout ce qu'on a bu dans la seine, puis on ira s'acheter des valstars chez les arabes du coin pour que la fête continue. Si on se fait pas embarquer pas les poulagas, on aura du bol. Surtout que Francis, lui, il a pas, je suis sur, ses papiers sur lui. Il est bon pour 24H au poste.
Je sais qu'un jour il mourra. je préfère pas y penser. ça me fera de la peine. J'irais enterrer sa dépouille au père Lachaise, juste entre la tombe d'Yves montand et celle de Simone. Je dirais à mes petits enfants qu'ils n'oublient pas d'aller fleurir la tombe de Francis, au moins une fois par an, lorsque moi aussi je ne serais plus de ce monde.
Allez...